El domingo 28 de marzo pasado en el marco de la Fundación Memoria del Holocausto  tuvo lugar, con

gran éxito, tanto en participantes como contenidos, el Preencuentro “Anticipando el futuro”. Fue el primer paso de DE

CARA AL FUTURO, el Encuentro Internacional de Generaciones de la SHoá, que se realizará entre

el 21 y 24 de Noviembre de 2004, por primera vez en habla hispana. Convocado por la Fundación Memoria 

del Holocausto-Museo de la SHoá y Generaciones de la Shoá en Argentina, reunirá en Centro Cultural

General San Martín a los sobrevivientes de la Shoá, a sus hijos, a sus nietos y a todo aquél interesado en reflexionar

sobre el tema.

Captar, transferir y relatar el clima emocional de un taller, es una tarea difícil. Intentaré contarlo aunque

sepa que, posiblemente, es mucho lo que se perdió. Me consuela saber que  seguramente habrá

oportunidad para  aquellos que no se vean reflejados,  a hacerlo  en otro momento o se tienten, tal vez, a ponerlo por

escrito.

Lo que continúa es la crónica, en un registro subjetivo por cierto, de uno de los diez talleres que se

realizaron. Se llamó “La historia de este objeto” y a mí me tocó la responsabilidad de ser su facilitadora.

Éramos varias  personas con diferentes edades y variadas experiencias que  compartimos la intimidad de

ese objeto que, muchas veces,  sobrevivió a la muerte.

La consigna había sido, al momento de la inscripción, que quien tuviera algún objeto venido de la Shoá, si quería, lo

trajera. Muchos de nosotros lo hicimos. Yo traje un vasito de plata de la casa de mamá en

Polonia. Otros tan sólo los mencionaron y otros hablaron, sin aludir a ningún objeto, de sus sufrimientos y avatares

durante la guerra, lo cual no es poco y como dicen los israelíes "Kol a cavot” (todos los

honores). Algunos  intervinieron más, otros menos y otros permanecieron en silencio, cada uno desde el

lugar que podía. Pero fue valiosísima  la presencia de absolutamente todos; bien sabemos que  para que

alguien transmita, es necesario  el soporte de otro que lo escuche.

Comenzó Luba refiriéndose a una foto en la que se ven a sus abuelos en Bialystok  y la siguió Lea, quien sacó un trozo de tela, un poco más grande que un pañuelo, a cuadritos con alegres colores. Telita que había pertenecido a un vestido de su madre y a  la  que Lea tocaba, acariciaba, palpaba, sentía, doblaba, daba vueltas.......mil formas de recuperar a su madre, de tenerla con ella. Tuve ganas de tocarla yo también, y de hecho más de uno se la pedimos. Mientras contaba que a esa tela la rescató, junto con otras cosas, de un escondite que había sido magníficamente hecho por su  tío; tanto que al terminar la guerra lo encontraron tal cual lo habían dejado. Me quedó resonando: "sobreviví por casualidad", “cuando veía la primavera y todo empezaba a florecer, decía: Di  velt is shein  ober  nisht far mir (el mundo es lindo,  pero no para mi)”, "a mi me gusta vestirme con telas a cuadritos....” .

Dina, nos hizo “ver”, sin traer la foto concretamente, su carita, desde un barco,  en medio de

japoneses inmigrantes. A través de esta imagen contó como fue el periplo de ella y su familia para llegar a

la Argentina, dónde habían sido llamados por su abuela. Era el año 40 y en ese intento debieron y

alcanzaron a tramitar la visa para ir al Japón. ¡Sí, al Japón!. La visa les fue concedida por el

Consulado Japonés en Kaunas (Lituania) cuyo cónsul fue Sempo Sugihara, quien tiempo después

fue trasladado a Berlín por incumplimiento de órdenes superiores. Luego de viajar con el Transiberiano

de Moscú a Vladivostok, cruzaron en un barco al puerto de Kobe (Japón) y allí quedaron a la espera del

barco de carga África Marú cuyo destino era Buenos Aires, ciudad a la cual llegaron luego de 71 días

de travesía. Sempo Sugihara  fue honrado por Yad Vashem como Justo entre las Naciones.

También Irene nos conmovió y enterneció mientras nos contaba acerca del objeto del cual quería hablar: un

botoncito; el “botoncito protector” lo llamaría yo. Durante la guerra en Polonia, llevaba puesto un tapadito y le dijeron

que ante determinada situación  entregara el botón que formaba parte de él. Dentro del forro del

botón había una moneda de oro, hecho que ella desconocía, y que, obviamente, y todos sabemos que

si la suerte estaba a su favor, le podía salvar la vida. Irene chiquita, Irene tan expuesta.

Nuestra mirada se dirigió  a Alberto, quien de un elegante estuche de cuero desenfundó  unas piezas

que resultaron ser los vagones de un trencito de juguete. Los apoyó en el piso, los enfiló, mientras 

todos  mirábamos fascinados  al “trencito de la vida”. Nunca tan adecuadamente algo alude al nombre

de la película con ese título, lo tocamos y jugamos un poco con el.  Nos contó que en París, durante el

período de la guerra, su papá le talló en madera  y le pintó este maravilloso trencito. ¡Qué ofrenda

más hermosa, llena de vida, para que su hijo jugara!. Fue la primera vez que se animó a sacarlo de su casa.

Frida tenía entre sus manos  un álbum de poesías que era el que tenía el día que la fueron a buscar

para esconderse. Desde Mayo de 1940, Holanda estaba ocupada por los nazis y en Agosto de ese mismo

año le regalaron, cuando cumplió 8 años,  este “librito”. Hacia fines del 42 se prohibió a los chicos judíos el acceso

a los colegios estatales. Frida y su familia vivían en los suburbios de la ciudad, en  donde no existía

una escuela judía, por tanto se  improvisó en la Casa Comunitaria, en dos pequeñas aulas, un lugar en el

cual algunos pocos maestros y profesores judíos trataron de dar clases. Todos los chicos venían de

diferentes escuelas y  allí hicieron  nuevos amigos.  Mencionó un poema en especial que era de una

nena llamado Greetje  Cohen Treves, cuya hermana Paula era compañera suya. Greetje tenia unos años

más que ellas, probablemente 13 años, con la cual compartían el mismo  aula(las aulas eran compartidas

por niños de distintas edades y diferentes clases).

Frida nos lo tradujo:
 “Más tarde cuando vuelva la luz

y volvamos a mirar nuestros cuadernos de poemas,
       cuando recordemos nuestros sufrimientos,

estas situaciones dolorosas, que entonces nos van a parecer irreales
         Cuando tratemos de rescatar algo positivo de estos tiempos,
          será el hecho de haber encontrado muchos buenos amigos,
          de habernos conocido”

Luego de leer esto Frida reflexionó acerca de la madurez de esta amiga, de lo cual se dio cuenta, como es lógico,

con posterioridad.  Nunca supo más de estas dos hermanitas, como de  tantos otros compañeros de esta escuela que

duró pocos meses, de los cuales también guarda anotaciones. No sabe en realidad en 

cuanto tiempo, pero recuerda  bien que cada vez eran menos quienes concurrían a las clases. Al

hojear de nuevo el cuaderno se pudo fijar, más concientemente, en las fechas  y  así  pudo reconstruir

una parte de su historia..Observó, casi sorprendida, que su apellido fue tachado por ella misma para que

no se viera.  Por otra parte también notó que la última poesía es de su hija, cuando ella misma tenia ocho

años, y se la dedicó para el día de la Madre.

A esta altura, en el taller ya circulaban entre los integrantes  todos los objetos. Cada uno  los  tomó con

temor, con respeto, con sumo cuidado. Son testigos, para reactivar la memoria. Son objetos

sagrados e irrepetibles.

Luego pasó a hablar Edith H., húngara , sobreviviente. Sin referirse  a ningún objeto en  particular,

repasó tramos de su historia. Le costaba expresarse en español, pero todos sabíamos de qué hablaba.

En un momento decidió callar, por que “le hace mal”, como dijo. No nos sorprendió, esto era muy  común en

los tiempos inmediatos a la guerra. Aún muchos años después lo sigue siendo, aunque, por otro lado, 

había  y aún  hay ,  esto es una percepción y convicción  personal,  grandes resistencias a escuchar a

los sobrevivientes,  a los “ grine”.

Carlotta sacó como una especie de documento. Era un Semanario en húngaro que producían en los campos de liberación. Se tomó el trabajo de traducir algún  fragmento y lo leyó en el taller.

Continuó Edith Ch. Su objeto era un libro con la historia de su escuela en Alemania, cuyo Director arriesgó su vida

para salvar a otros y quien fue asesinado con su esposa y sus tres hijos en Trostenez, cerca de Minsk, en 1942. 

El nombre del Director de la "JAWNE", primer colegio secundario judío de Renania, era Dr. Erich Klibansky. Edith intentó rescatar y recordar a aquellos salvadores  que no son tan renombrados ni conocidos  y esta es una manera de que conociéramos y reconociéramos  a su maestro, en el pleno sentido de la palabra, el Director de su escuela.  

Rosa D., polaca, sobreviviente, habló de una foto con 4 mujeres que, parecía que había conservado su padre. Contó los  padeceres  por los que tuvo que atravesar,  que no se terminan de repetir, porque nunca se terminan de expresar,  y

hasta pareciera que causan perplejidad al mismo que los intenta decir.

Ania, con sus ojos muy abiertos, se refirió  como objeto, aunque no lo dijo expresamente, al “tacho de

basura” en el cual la escondieron y relató que fue salvada por una mujer católica. Se le estremecía la voz.

Había pasado la guerra como católica y en el año 48 no le creyeron que era judía; luego de la Shoá, había

que seguir luchando, entre otras cosas, para que le reconocieran su identidad.

Mira tenía en sus manos una cajita rectangular con tapita transparente. Contó que curiosamente en Auschwitz“en donde

nos sacaron todo, hasta el nombre” encontró un cuchillito, que es el que estaba

adentro de la cajita que ya circulaba entre nosotros. Con ese cuchillito, ella que “tenía ganas de comerlo

todo”, por consejo de su madre “cortaba un poco de pan y me dejaba algo para después”. Esto al mismo

tiempo que la limitaba, aunque igual hubiese sido imposible que saciara su hambre, la aliviaba, porque “quedaba algo

para después”. Mira contó esto ante la presencia de su hija Eva, segunda generación, y de su nieto,

tercera generación, que estaba acompañado por su novia. Fue un momento muy especial, de fuerte

encuentro emocional  y de  plasmación de la transmisión del legado. Son esos instantes privilegiados de la

vida en las que algo cierra y uno puede decir “cartón lleno”. Cuando alguien expresó que siente culpa de

haber sobrevivido,  Mira dijo : “yo no siento culpa,  siento asombro”. Asombro de asistir a lo que estaba

viviendo luego de haber sobrevivido a lo inimaginable y , tal vez desde ese lugar, , ni siquiera haberse

atrevido a soñar que la vida le podía ofrecer ese momento, de alguna manera, pleno y glorioso.

Freda  trajo un objeto muy querido,  un librito – cuadernito en el que había pegado unos sellos , que

hablaban del hobby de su hermanito. Dijo “quiero hacer un homenaje a mi hermanito”, no quiere que se lo

olvide, que su paso por la vida pase sin trascender.  Lo recordó en el  ghetto de Lodz, en donde vivían.

Era 5 años menor que ella, “flaquito, chiquito”, pero igual la ayudó muchísimo, ya que su madre estaba

enferma. Dijo en un momento: “nunca superé la muerte de mi hermanito”. Le pedimos el “librito”, que

también circuló entre nosotros.

Micheline habló de unas fotos y continuó Sara, quien sintió el mandato de traer un mantel perteneciente a

una familiar sobreviviente quien guardó, durante la guerra, en un  altillo, todo su ajuar. ¡Hermoso gesto!.

De nuevo vimos, la insistencia de tratar de impedir que los seres queridos y respetados hayan pasado por

esta vida inadvertidos. Los  objetos permitían recordarlos, que trasciendan, como también, reestablecer

de a poco, seguramente con límites, los huecos de lo quebrado.

Una amiga de Lea y Mira, Merka (Mary) Szewach que vive en Israel, escribió un poema con el que

terminó el taller. De su texto original en idish, Lea leyó la traducción al castellano que hiciera Mira.

           MADRE
 Madre  te quiero flores traer
Quiero la piedra cerca del corazón estrechar
Madre  te quiero flores traer
Y sentir que no estoy sola y llorar
Quisiera flores traerte , quisiera con vos conversar
Quisiera flores traerte , pero no conozco el lugar
Quisiera flores traerte madre , pero no sé adónde ir
Quisiera flores traerte madre , pero adonde , adonde dejaste de existir?
Quisiera traerte ramilletes floreados ,contarte que tengo patria ,familia ,lugar
Aunque de enemigos rodeados ,para nosotros judíos , Israel nuestro único lugar
Quisiera madre flores verter
Adónde los pongo? Acaso me indicas....
Quiero por vos y para vos versos leer , que expresen cómo me faltas
Y quiero traerte madre , versos y flores
No hay lugar en dónde buscar
Entonces los llevo en el corazón , lleno de dolor
En vez de depositarlos en el Sagrado Lugar.
  
 No hay más nada que agregar. Nos fuimos  con un sentimiento de gran emoción y plenitud.

Al día siguiente  Eva Stupnik, integrante del grupo Segunda Generación de Sobrevivientes, escribió este

poema inspirado en lo vivido en el taller.